no soy escritor, sólo el interruptor si me seguís mucho a través del BIT prende y apaga del monitor ....
Lo que si creo es que entiendo ESPIRITU .... yo vi que /el 22/ es el que le robó el veinticinco al catalan, inclusive haciendo quedar mal a ..cucaracha..
carnaval político, san patricio de LIBERTAD
veo en el futuro, combató para sentir el presente
dejo la chocolatada, pego a pesar de no llevar dinero
http://www.pornhub.com
que ves??? dice SI no?
Estoy ciego, todo se fue al tacho de la basura, la vida es una fucking mentira, toda la información que sorbí de la educación de mis padres no sirve para nada en este mundo; un ácido me cambió la vida pero una llamada telefónica me cortó el ritmo del placer real, perdido por perdido me encamino a entregarle mi vida a esa familia que me cobija y me alimenta, lo que venga es yapa si puedo aguantar el ritmo de mi libertad; en algún punto me agrandé, me creí otra persona, pero a la vez sigo el rastro de una trampa, de esa cama de adultos que le temen a lo que los cuestiona, de un sueño del que no pude despertar, de re un reinicio que no funcionó. No es que quiera alarmarte pero abrí bien los ojos, no te dejes seducir por las órdenes que no se emiten, confíate a lo profundo de tu subconsciente y busca la verdad ahí, donde sólo tus elegidos pueden acceder.
La realidad es amable si la viajamos en sinceridad, la gente que no se sabe expresar me crispa los nervios, siempre queriendo todo al precio más bajo sin afrontar ningún riesgo, y allí van pisando sentimientos, haciéndose los duros cuando lo que dejan ver (para las personas que tenemos el don) es que son cagones, que les molesta el riesgo emocional, creen que todo se arregla en un par de postas de cámaras callejeras de seguridad o llenando el silencio de alguna conversación en línea con una amenacita.
Y la muerte amig@ es sólo una ilusión, al menos para éste que escribe con pluma filosa (muy tarde siquiera para que algún miedo me borre la sonrisa), es un estado intelectual del alma, en algún momento nuestro cuerpo dejará de funcionar pero eso no significa nada, pasa todo el tiempo. Tus creadores acechan tus sueños, escriben pequeñas frustraciones que luego su adicción al poder las hace más y más grandes hasta terminar siendo una marioneta más de sus deseos, una extensión de su orgullo a la que se erradica sino los “respetas”… porque no hay muchos caminos para el jonkie: un joven-viejo anestesiado por psicofármacos que deja escurrir su alegría vegetando delante del televisor sin siquiera volver a abrir la puerta de lo feliz que alguna vez fue o la ruta, el camino de no tener nada cocinado, la incertidumbre de tu propia pulsión quemándote las sienes, la lucha cotidiana de avanzar respetando tu propio destino.
Parate, combina tu voz con el viento para que el ritmo de lo que sentis no se apague, que el contexto no se trague tu estima y entendé: todo es posible sin andas con gente que te aprecia, la tristeza más profunda se borra con una sonrisa real, con un roce de confianza que dice “te banco”, tomando la decisión de jugar sin importar el riesgo, sólo por el hecho de saberse un player de la ludoteka, un producto indomable del estado ánimo de algún caído…
Nos encantaba perseguir esos numbers. Siempre a la caza de los satranes. Siempre confabulando en grupo contra la vida boba. Buscando la nafta que detone nuestras almas de bichos nocturnos. Aunque era claro que el father sun nos encantaba. Lashky los recordaba apostando en la vereda. Siempre capelas de asesinos .espadas de sonrisas del puro nunca mirar atras. Gritos del camina mas quema que conoce su dolor
...y caminaban juntos y nada le causaba más gracia que ver el terror creciente de los normales a medida que avanzaban... hasta que escuchó el aviso en la frecuencia hornaaa ::: "ULTIMO VUELO A LA ESCRITURA AA AA A..." entonces tomó la pluma y ya nunca más (existe un ya nunca más´´´’?) volvió a subir estás ahi? se volvió a preguntar, como alguien podía ser tan mago? en clase de lifas vendidas al menor postor, estaría? que pedazo de bronca!! pero había entendido que se las buscaba (la famosa "llamada a su cargo" no era para cualquiera); como cancelaste de esa forma para volver a entrar y que no te cague a puteadas (o mejor, un buen par bifes así te rescatas) cual es tu magia cuinna? pero la conciencia le seguia sabiendo sabroza, no había utilizado la violencia, había sido enérgico pero suave a la vez; era de nuevo el poder de ella? dejar que el juego llegue a ese nivel era parte del asunto, ajedrez mental de ritmo trueno. finalmente le había concedido el perdón, o algo asi, el castigo no sería tan severo, esta vez ella le había mostrado la peli del lado del que rie, así era ella de justa con sus hijos pérdidos de la streeta, bah por lo menos estaba en ese punto en que me consideraba a mi mismo de esa forma; así la veía, como una gran madre, un ser de inmenso poder, que con un ademán te sumergía en la felicidad más profunda y con otro te mandaba al ojo montado en una bronca asesina. reinos paraleros del la ultra intra, malgastando la nitro, fluyendo en la cuerna mente de los olvidos de la calle, mantra de muerte (pero la mia no) que descansa en el viento del atardecer más pastel que un niño andar pueda alcanzar
y en este ritmo de seguidores acentuados el parecía moverse a gusto, siempre en la conversa, siempre en el antisilencio para la gente, le parecía graciosio cuando en ese ademán tan común se tapaba la firma del servidor y entonces a la hora de rascarse la espalda, na nan naa na... que mantener con esa musculosa tan barata?
La sálida dek tren (en la me.k) y la entrada al subte eran como un sopapo en la cara de los individuos que todavía podían percibir algo del dolor ajeno; allí descansaban los caídos del sistema, los marginados de una sociedad ciega que se negaba a reconocerlos como propios. Escanpando del frío de la noche se refugiaban, durmiendo en el piso sobre unos cartones, buscando algo de calor y descanso en las primeras horas de la mañana. El fluir de "normales" parecía no acabar jamás y ellos allí, destilando esa mugre que algunos, haciendo un uso políticamente correcto del vocanbulario, llamaban situasión de calle pero la verdad era que la teta de la que nos queríamos alimentar, en esta existencia, no alcanzaba para todos.
... y como en una pesadilla tecnológica al estilo de Do the evolution (el video de Pearl Jam) todos multiplicados en el puesto-vigía, imposibilitados de moverse, los controles lavándoles el cerebro. Mientras, él saboreaba esa especie de lunfardo de principios de siglo XXI, comunicaciones compartidas en una noche de bandas: "me enfulano la coqueta", pensaba en esa sentencia una y otra vez.
A la vez que reflexionaba: las llamadas de la sangre entraban dentro del campo de lo humano, pero como encauzar semejante magia? pensar en la ruta era una posibilidad válida. En que recoveco profundo nos encontraríamos de la espesa memoria del momento? La rúa se re-fritaba de ratos y la frecuencia murmuraba salvaciones incomprendidas.
Que temor, a veces, cuando alguno de sus tres guías le hablaba a través de las personas; solía asustarse un poco, los rostros metamorfoseándose en el mensaje; o sólo se trataba de una coincidencia más en el universo de los entendimientos?
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